ANTARTIDA

ANTARTIDA

Quisiera ser lagartija, para ser broche y amuleto y sentir solo el sol pegada al ladrillo seco, sin pensar en nada mas. Ser la hoja de un sauce que al viento tiembla, que reverbera en su esencia, sin la conciencia de su tronco ausente sin tener que palpitar.
Ser piedra gris, que adorna la calle y a bulto es muchas y ninguna, pero algo que sea llano y duro...sin sangre, ni piel, sin manos ni pensamiento, algo que quede quieto prendido en el silencio-
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Soy un trombo que desfila en la corriente de una sangre que se apaga por momentos en el devenir de la nada, mientras se abandonan los sonidos de las palabras que se devanan en un entramado que congela los porqués y las consecuenci as, y en el abandono me quedo rodeada de un perfume destilado de rosas muertas, marchitas, que adornan mi lapidario sentir.

Aridamente herida, yerma e incapaz, mi aliento se aleja en un somnífero que deja suspendida la razón en la oscuridad entumecida.
Apenas crece ya en mi alguna jara cuando despierto y tan minúscula y pequeña la veo, que el verdor que tuviera se aletarga entre mis manos.
Y quiero creer, lo juro... y hasta llego a abrir los ojos como ventanucos que descorriera n las cortinas para que entre todo el calor del verano en mi ser.
Solo flotan dos cristales licuados, que ni se atreven a caer, ante la indiferenci a de la rueca que hila destinos. En él rielan caminos, como molinos de viento que cortaran todo entendimien to entre las aspas...sol o giran a placer y a pierna suelta, como un oleaje de fondo de la sintonía de un embolia enfermiza que discurriera bajo la tierra y los seres que la habitan.
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Ahora, en este momento exacto, en ese segundo no el siguiente, este, que sobrevive en su existencia, oigo la indiferenci a que poco a poco va cubriendo clandestino los poros de mi piel ..nunca desee tanto como ahora, ser la antártida viviente que duerme en el extremo del mundo y usa por colcha la blanca y pura muerte fingida del hielo ...
¡Aletárgate entre mi venas!, instala la tundra gélida...y fallece,y deja entre mis sienes dormida la esperanza, porque me esta matando no entender los porqués de los porqués; y entre morir o dormir prefiero dejar el entendimien to y mi alma como la nívea nieve, congelada.
DEBARI

*Cuadro: "Ofelia" de Millais, pintor emblemático del Romanticism o.

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